viernes, 30 de enero de 2015

Natalio Ruiz, el memorioso.

Che, lo viste a Natalio Ruiz? Se murió, pibe.



Se murió de inanición y nunca se entero que a 30 metros de su tumba hay un shopping, un cine y bocha de puteríos.
Tomate el metrobus, no tengas miedo a que se caiga. Dobla como un acordeón de Pichuco.
Esta avenida que hoy llaman Juan b Justo no es lo que era, pibe.
Antes había un arroyo, una ribera, pasto, una bajada, un Borges, muchos duelos a muerte, pero ningún metrobus.
No pibe, tampoco se inundaba…

La ceniza no quiere ir al cenicero. (Cuando comenzamos a entender).
Igual me he de quedar, porque soy yo y es mi vida.

Para escribir poesías debería estar vedado, prohibido,
(mejor prohibido), que tiene mala prensa,
usar determinadas palabras, o juguetear con algunas herramientas
o deslumbrar con esos recursillos de Puán y
de cuando no había tele ni metrobuses.
Para escribir poemas uno debiera decir siempre la verdad,
nunca ocultar pequeños detalles y
menos que menos mentir sobre horrores y defectos.
Pero es contradictorio, porque si eso efectivamente ocurriera,
no existirían los poemas, ni las canciones,
todos escribiríamos críticas de arte.
(Y nunca haríamos nada artístico).

(Los taxistas no tienen nada que ver con las metáforas).

Para escribir en general, uno debiera inevitablemente leer.
Y si eso no sucediera, tal vez conviniera escribir de manera pretensiosa muchas palabras esdrújulas que suenen lindo y tener un carisma piola que reemplace talento por empatía.
Porque lo necesario en un poema no es el talento, ni siquiera las herramientas discursivas, ni lo saberes preconcebidos, ni evitar la cacofonía, ni perseguir un fracaso.
Lo necesario en un poema es.
En un poema lo que es necesario es.
Es un poema portador de eso que es.
Y para escribir una poesía bla, bla, bla.
Y entonces blablá, blablá. Crunch, crunch.
Rasguñando cada frase uno llega al momento preciso,
consistente de.
De.
The potential you'll be that you'll never see.

Mientras haya sombras, habrá cuerpos.
Y no da para detenerse en ese detalle de luz.
No da para distraerse y (…) contra el marco de una ventana.
Mientras haya canciones, habrá voz.
Y no tan mientras tanto, pocos son los que notan.
Y entre gritos todos buscamos una palabra. Una pala que abra entre los cimientos.
Y si miento es para que haya salidas. En una entrada perdida detrás y debajo de los muros.
Mientras haya manos, habrá otros.
Fin del desconcierto, aplausos y vuelta a casa. Tras de mí, en.
Ahí.
Mientras.
(Viven en la superficie)
Y no saben nadar. Y no entienden nada.
Que para sombras, cuerpos, canciones, voces, manos, los otros, el dolor y la conciencia, hay un después irreversible y maduro.
Y mientras tanto aprendé a nadar. No te cuides tanto de la tos. Adónde fuiste a parar hombrecito?
No ocupes lugares acordes con tu alcurnia, si no nadás, no vas a entender que el río nunca es el mismo. Y que va siempre a parar al mismo lugar. 

He never wants to see you once again. 



domingo, 4 de enero de 2015

La mitad del Vaso.

Alguien tiene que tirar los vasos, y romperlos.
O rogar que sean de plástico.
Ella no lo sabe pero lo peor que podía hacer era dejarme en ese patio solo.
Cuando uno tiene veinte años y una novia hermosa piensa todo el tiempo,
“¿cuándo me va a abandonar?”
Cuando uno tiene treinta años y una novia hermosa piensa la mitad del tiempo,
“¿cuándo la voy a abandonar?”.
La otra mitad del tiempo piensa en cuando tenía veinte años.

Alguien los tiene que tirar. No serán de vidrio nunca más.

Entre toma y toma te escribo algunas líneas. A vos que estás tan lejos, como a cinco cuadras.
Mi jardín de infantes estaba a cinco cuadras. Un abismo.
Uno nunca es desconfiado de casualidad.

Acá estamos. Esto somos. No te necesitamos. Pero nos encantaría que digas algo.
Me voy por acá. No. Por ahí no.
No me sigas, pero quedate. Acá estamos, esto somos.
No nos gusta que nos invadas. Pero nos seduce que creas que podés.
Me voy por allá. Por el hueco que imaginaste.
No vengas, pero tampoco te vayas.
Acá no estamos, esto únicamente somos.
No tomes. Tampoco dejes de tomar. Y no temas, es apenas una sensación.
Somos la idea de tu película, pero sólo la idea.
No cortes mis canciones, cortame las puntas que están florecidas.
Acá somos. Esto estamos.
No mucho más. Lo suficiente para confundirte.
Me voy a confundir. Me quedo. Pero me voy.
Somos un momento de ternura y acá estamos y esto somos.


Ella no lo sabe pero lo peor que podía hacer era volver a buscarme a ese patio.
Alguien los tuvo que tirar para que pueda pisarlos descalzo y cortarme.
Al que quiere mentiras, hay que darle mentiras.
Y al que muere por ser elegante hay que forzarle el sentido de las cosas, los sentimientos de la gente, con el único motivo de que pueda contar la historia que quiere contar. Porque no va a ser honesto nunca.
La honestidad nunca va a ser elegante.
Me gusta el escritor que se pregunta adónde van?
Me gustaría poder escribir alguna vez una nota que no tenga la palabra vos.
Cuando uno tiene cuarenta años, ya no tiene una novia hermosa. Y piensa mucho en eso.
Alguien tenía que traer los vasos para que vos puedas tirarlos.
No es culpa de nadie. Alguien tenía que inventar un recipiente para el ferné.

Las hojas de mi Limonero se están volviendo Limones. Y como buen padre ausente, no me gustaría verlas crecer, prefiero usarlas en mi ron.

Eso que leíste es sólo un guión técnico, ahora voy a armar el plan de rodaje.
El que inventó la calculadora debería encontrarse con el que creó la guitarra.
Y juntos deberían meterse en una bolsa de dormir a orillas del Lago Puelo.
Todos somos egoístas, no te preocupes por eso. Vos además sos ineluctablemente hermosa.
Siempre hay algo que nos tapa todo lo otro.
¿La montaña o el cangrejo?



Hoy hay luna llena, por eso estoy tan estepario.
La puta que te parió, karma police.  
Es el dedo o es el sol. A quién le importa?
Te lo imaginás a Cortázar explicando Bestiario?
Me llena de anhelo. Propone y propone. Y yo pospongo.

Esta mujer.

Vuelvo al barrio, vuelvo a mirar al sol por la ventana. Soy el puto Lucifer.
Mejor así. No tengan clemencia conmigo. Nunca la tuvieron, no empiecen ahora.
Ya intentaron matarme tantas veces que no puedo negar que estoy vivo.
Lucy. De él es.
Lucidez.

Las obras no se terminan, se abandonan.
Chau Nota, todo muy rico. Gracias. 


martes, 7 de octubre de 2014

En la Ribera.



En la Ribera. Me fui de un pool troskeado. Y me vine al carnaval.

Una calle cortada, todos bailando. Un carnaval de verdad.

Amigos me convidan sangría y bailan. Bailan de verdad.

El amor es tan raro. A veces te hace gigante, y a veces te hace tan chiquitito.

Me dicen “cada pareja es un mundo”. Pero el problema es que en ese mundo, a veces hay un rey y un peón.

Pusieron la Bersuit. Que fiesta más de verdad.

Una vez dije que lo único que importaba era tener momentos de ternura. Le agrego que tienen que ser ineluctablemente genuinos. Si no. Sino.

Y que sangren las manos. Y que la murga suene. Suene de verdad.

A veces te hace gigante y a veces.

Y yo sólo toco para que bailes vos.

¿Qué querés? Si la ternura me brotó.

Llevame con vos. Y venite conmigo, bajate de ese bondi y meté la pata.

Sacate la ropa, que el frío es un invento de los reprimidos.

Milagro! Me siento en una mesa de madera cuadrada, un viejo me dice, ¿querés jugar al ajedrez? Y yo, ¿acá? Pero mirá como todos bailan. Y él, por eso.

Y jugamos, mientras murguita del sur nos dice que no hay nada. ¿Lo amás? No hay nada.

Oficinas (y yo agrego, cualquier rejunte), alistando predadores.

¿Cuál es? Me gusta tu punto, dice el viejo. Mientras tanto me destroza en el tablero.

Y aprendo. Acá no hay cuatro ebrios. Y no hay para siempres.

Las chicas bailan y son mujeres. Mujeres de verdad.

Acá nadie te troskea, ni te oshea. Sencillamente. Porque respiran. Y hay sombras, sí.

Pero son sombras cuando pasan por la luz. Es inevitable.

Y yo que pienso que el amor es raro. Cuando es raro, no es amor.

Dame.

Dame de verdad.

Ahí está la clave! La ida pierde la gracia. Y el viejo es un prócer del ajedrez. Pero ahora le hago partido.

Recuerdo algunas cosas y me socratiza en otras. El conocimiento está adentro tuyo, dice.

Me tiene fe. Se llama Sergio. Como yo. Pero es otro Sergio. Como el papá de.

Dame. Y viene una nueva sangría. Nacho me dice que esta fiesta es un carnaval, sí. Pienso lo mismo. Y no pienses de más.

Yo te entiendo bien, es como hablarle a la pared.

Nada me importa en la ciudad, si nadie me espera.

¿Qué? Me dice Sergio. Nada Fito, Irene, Nati, Maité y Mariana.

Algo tienen estos años que me hacen poner así, replico.

¿A quién extrañás? Pregunta el viejo, mientras enroca torre y rey.

Buen movimiento, todos bailan. Si me viera ahora la otra Naty. Suena la bomba loca, querida.

Deberíamos estar bailando. Y justo ahí me doy cuenta que estamos en la misma calle en la que Chino Darín mata al mexicano nominado al oscar.

Juguemos, y toquemos. Me brotás. De todos los wines me brotás. Esta noche, te quiero conmigo, te quiero loca. Que linda que estás.

Todos siguen jugando y este ajedrez, y Sergio, y esta mesa de madera cuadrada, están todos puestos en juego también. Ya soy local.

Cóctel. Viene Mati y me explica -con su borrachera- la dinámica del carnaval.

¡Rodrigo! Empezó el cuarteto. Claro. Son las cuatro de la mañana. Era hora.

Ahí se vienen miles de imágenes, 1999, odisea al mar.

Puedo asegurar que el Potro está bailando en esta calle cortada, ya somos mucho más de cien. Tengo tus besos, pero a ella. A ella olvidarla. No.

Explotan las sienes. Acá hay deseo. Deseo de verdad.

Que lindos te quedan los lentes.

Nadie tiene la culpa. No, perdónenme. Pero tengo que terminar esta partida, Sergio duda.

Y Rodrigo tira un “te vas con él y yo me quedo solo”.

Dale, Ironía.

Nadie es a la medida de nada.

Es como cuando los nenes burgueses se enojan porque alguien tira un pucho a la calle, pero no sienten nada cuando hay un nene tirado en la calle. La misma calle.

No hay medidas de nada. Y en este baile eso está muy claro. Claro de verdad.

Me voy a bailar, Sergio. Me ganaste, ese rey no puede ir para ningún lado.

Y el viejo saca un vaso de vidrio de adentro de su pecho.

Bueno andá Huguito, pero antes tomate un trago.

Y no ames a escondidas.

Amá, pero amá de verdad.

El corazón de Barbie.





Algo está pasando hoy. Super, super, bien.


O todo mal.


(…)


En fin… todo comienza.


Algo del viento, de las esquinas, de las miradas. Algo de todo lo que no se dice.


Por más que el deseo se te caiga entre los dedos, sigue brotando.


Y corrés a alguien, lo ves siempre de espaldas yendo, y vas.


Pero un día se da vuelta y te mira fijo.


Y te espera, te ve venir.


Y dejás de correr, ahora caminás despacio.


Te acercás, sí.


Te acercás.


Pero ya no lo seguís, ahora lo vas a encontrar. Y lo besás, pero mirás fijo a cámara…


Alguien una vez dijo algo que nadie escuchó a tiempo.




Vivir el duelo. Un oxímoron. Como me cuesta escribir, tengo los dedos hiperventilados.


Qué será? Vergüenza? Si todo está ahí, en su justo lugar. En esa esquina.


En esas miradas.


Juguemos de nuevo. A quién estamos esperando?


Aquel sigue escondido, pero ya lo descubrimos.


Vamos despacio, respetemos los silencios. Duran años. Duran vidas enteras.


Hicieron una estatua con nuestro silencio. Y ahora la estamos trasladando a otra plaza.


Pero insisto, hay corazones que sólo laten en una carta del póker.


Y yo no quiero tener nada que ver con ciertas cosas que están ahí.


Tan desnudos, tan caóticos, tan genuinos. Tanto como podamos.


Pero no me tengas piedad, es un acto de amor.




Ana no duerme. Quiere jugar.


Viaja en el taxi, se esconde en el sobre que tiramos en un buzón transparente.


Mientras tanto te escribo, y te veo hablar. Pero no logro escucharte. No late.


Ella me necesita. Y las palabras se cierran.


Es una lástima, podríamos haber ido a construir la balsa.


Annie sabe cuando soy yo y cuando no estoy para nadie. Por eso algo está pasando hoy.


Todo se encadena, todo puede andar. Sólo hace falta ver las ventanas abiertas.


Alguien enciende un velador, y te quiere en su mesita de luz. Y está el mar. Y estás vos.


Es un fulgor. Y ahí está el Fogonero mirando al futuro.


Es un delator. Pero puedo caminar en vaivén, y darte un último adiós.


Para bienvenirte.


sábado, 13 de julio de 2013

Cienágolo.


Esto se lee en muchos tiempos diferentes, pero no estoy seguro que se lea en este tiempo. Los invito. Vale la pena. No me van a putear al final. Tomen días, semanas, pero lleguen al final.
La pregunta mayor es;
¿Cómo generar interés para que alguien que no te conoce, lea, se ponga a mirar algo que vos escribiste?
Y que después ese mismo sujeto (sujetado, agarrado por los hombros y las pestañas), destine su tiempo, sus segundos, o sus horas vacías o llenas de vacío, en tus frases. Cuando está rodeado, invadido de estímulos parpadeantes que sólo lo dejan parar a comer y dormir.
(Esta nota es como “Elige tu propia aventura”. Vos ves algo que te parece que te dan ganas y clickeas en el vínculo y ves qué onda.
Y es una nota que no resiste a nuestros tiempos. Hay que leerla en distintas instancias. Hay que leerla en cámara lenta, y si es posible mientras estemos desnudos, con nuestra desnudez sobre nosotros mismo.
En general, los lectores de siempre van a reconocer los callejones y van a poder elegir con qué Tigres de la memoria quieren encontrarse, y los nuevos lectores casuales, ojalá se sorprendan y digan “este boludo escribió esto?”.
Ahí va, este laberinto, este nudo conexo, esta gota que ahogó por fin al escritor bobo, el ahogado por la saciedad.

Un Cienágolo. (Un decálogo, pero multiplicado por diez).

Te vas predisponiendo. Te vas dejando tocar. Vienen las musas.
Ponés una musiquita, tocás el trigo como Russell Gladiador cuando vuelve a su casa imaginaria. (Porque la casa verdadera está violada, quemada y editada).
Eso no es otra cosa que dilatación. Caminás en la luna, en unas nike colchón de aire (y no pongo la nota del colchón de plomo, porque me sobran mejores).
Se te dilata la percepción. Y cuando eso pasa, gozás. Girás sobre el eje mágico.
Cada uno tiene sus disparadores muy puntuales que lo van llevando a creaciones, o callejones muy disímiles. Muchas veces contradictorios entre sí.  (Menos mal!)
Vestidos de ciudad, por hablar de alguien que no tiene nombre y se nombra en plural, por ejemplo: Te pone una de Aristimuño y aparece un poema de la arista lisérgicaimpenetrable que te nombra Sra o Sr Anónim@.

https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/poema-de-la-arista-lis%C3%A9rgica/448189210701

Qué importan ya tus ideales, qué importa tu canción? Ponés Serú y ya te ves caminando por la nieve-arena de tu adolescencia. Y es Invierno Bajo Belgrano (cero).

https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/invierno/10150222648915702

Alguna vez escuchaste una vidala? Una baguala? Sabés que una señora llamada Leda Valladares se puso a recorrer y encontró?

https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/vidala-de-la-lejan%C3%ADa-y-de-mejor-ahora-que-nunca/10150623583520702

Y ahora voy a montar la que para mí es una de mis mejores notas, mi mejor festejante a ensayo. Porque me costó, porque le puse mucho huevo a este laburo. En este estudio dejé parte de mi inocencia y mucho de mi mayor análisis. Espero sea del agrado de quienes gustan de analizar.
Una canción muy bella, y vieja. Desmembrada por un aprendiz de semiólogo.

https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/piel-naranja-fanta/10152250202210702

Y después de eso tan metódico, tengo que poner un poema que es lo opuesto, o no...
 Yo viví en Almagro. Alma y Magro, algunos años. Y En Almagro me pasaron muchas cosas, me enamoré y sufrí, pero sobre todo, caminé, doblé en esquinas y bailé en barcitos borrachos. Entonces, un poema para explotar los párrafos, viene bien ahora.
Almagro Indiferente.

https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/almagro-indiferente/10150266726375702

Hablemos de música, de canciones, aun cuando ahora escuchemos en Ipods y modernos walkmans que ya no caminan…
Esta es de Word para guardar, para “guardar como” de lo más musicalmente literario que he escrito:
https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/guardar-como/10150229039480702
Y te puede pasar que un amor se va a la mierda, que todo lo que creíste es la bazofia de perritos muertos de hambre. Ahí es cuando tenés que vomitar,  y largás todo. Y.
https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/y/10150222915690702
En algún caso se te pueden morir los referentes, ahí tenés que seguir adelante, pero las reverencias son directas a la referencia: Dos para ti, mi Flaco amor.
https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/actual-i-dad/10151258201930702
https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/cad%C3%A1ver-flaco-exquisito/10150213427920702
Y ya que estamos de exquisiteces, podemos dar recetas. Y traer algún cuentito perdido. Ya expusimos ensayos, poemas, bocinas del tren, vamos con un pequeño cuento a ver qué pasa.
El pozo.
 https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/el-pozo/10150850581780702 
Volví a casa, ahí estaban todos listos, preparados para comer. Y yo soy Caníbal.


Ahora es punto crítico. El que abandona no tiene PREMIO:
https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/va-son-y-sun/10150745116700702

Lobo suelto, hay que estar despierto. Lobo silueta, hay que estar a dieta.
Hambriento, sin sentimiento. Muerte y almuerzo, no hay dolor.

Es momento de Jubilados del ser. https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/jubilados-del-ser/10150218510065702
Nietos del ser:
https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/el-primer-beso/10151297478595702

Pará pará. Escuchemos canciones de los Beatles y otras buena vibra.
http://www.youtube.com/watch?v=qPwH6FyYNLg

She is a rainbow. Ella es lo mejor que me ha pasado, mi Mariana, mi mañana.
http://www.youtube.com/watch?v=PcYNUX0g4e8

Bueno, Gardel es mejor, encima era estafador y gay, mi abuelo Celestino no lo hubiera perdonado, pero yo no tengo nada que perdonar, sólo decir, como siempre. Ese pibe no me reconocería. Un poco vivir y y otro poco transformarse.

https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/veinte-a%C3%B1os-es-todo/10150938342160702

Esto ya me está saturando. Hay una bocha de notas que escribí, todas muy buenas, si te gustan buscalas en mi FB.

Chau.

 http://www.youtube.com/watch?v=9iuREt3jRXg

No me digan nada, yo sé perfectamente que esta escena se hizo larga,
Pero no me importa.
Adelante! La otra puerta es la salida a la baticueva.

Sentemosnon.
Soy el bailarín del Susana Giménez. Tengo parásitos y soy un héroe solo.


sábado, 9 de marzo de 2013

A la grande le puse Ratita.


Porque la tarima ya fue, me parece lógico que me vuelva al box.
Y cuando voy a la cárcel, disfruto el estertor.
(por el frenesí).
Uh! me dieron ganas de escuchar a Sandro.
Maniquí, a secas.

Te conté que tengo cucarachas, no?
Y que en este momento me hiciste acordar?
(vos, la que se cree muy lista y premonitoria, sí, vos).
Te conté?

Y que hoy por la mañana estaba descalzo en la compu y sentí como una caricia en mi dedito chiquito, miré y eran dos cucas cogiendo abotonadas...
No te conté, no?
Cuestión que se mudaron nuevos vecinos al depto de al lado que estuvo cerrado varios meses, se ve que espantaron a todas las cucas y claro en casa de Vestidis hay tranquilidad...

Pero si son grandes, no son de tu casa...
Te usan de telo
Si?
Sí, si son chiquitas viven ahí.
Si no, no.
No, son gigantes!!!
De donde vienen?
Qué sé yo!
No puedo saber todo.

Y por qué el tamaño determina su "hogar”?
No sé, pero si son muy chiquitas, tipo de 1 cm o menos, es que son tuyas.
Y... son como rojizas, color madera, y miden como 10 cms. Hasta tienen una cierta belleza.

Te voy a contar como llegó la primera.
Resulta que yo dormía y me despertó un ruido de bolsas.
Yo tengo algunas cosas por el piso, estudios de la rodilla, un coso para revelar fotos, etc.
Todo dentro de bolsas no reciclables ni biodegradables.
Cuestión que me desperté sobresaltado por tanto ruido
De bolsas, viste?
Y bue, medio dormido enciendo la luz y había una arriba de mi resonancia magnética.
Patinando (artística), encima del plástico óseo.
Ahí empezó esta cuestión y tengo pesadillas desde entonces.

Pero lo de hoy, las dos cogiendo al lado de mi meñique derecho fue demasiado.

Una llevaba a la otra abotonada del culo y la segunda iba como en el aire, extasiada.

Y las maté en ese momento.
Murieron contentas.

Eso pensé.



La ciudad de la Angurria.


No tengo ningún problema, el problema soy yo.




                                                                    Armá tu propio menú!
                                                       La papa rellena que mejor te represente!
                                                        Comé rico, divertido,  sano y nutritivo!
                                                                                    (¡!)


Con los ojos enmudecidos.
Con la mueca en crepúsculo.
Con las pupilas entumecidas.

Hoy Seba me recomendó que lea poesía antes del examen de creatividad.
Nada más acertado.
La poesía te sacude, te zamarrea la conciencia.
Te obliga a pensar aunque no estés en condiciones de hacerlo (y no esté de moda).

Soy las sombras que hablan y se mueven a espaldas de los paranoicos.
Soy la personalidad cínica de los esquizos.
El chivito expiatorio a la parrilla.

Todos los problemas viven en un solo lugar. Sin tiempos, sin espacios, sin mutaciones.
Acabo de cometer parri y geno cidio sobre el Indio (habitante originario) que me miraba desde la cueva platónica del Perico.

Esta culpa es autóctona. Este menú, el más económico.

Comete tu dolor, hacete un caparazón de grasas saturadas, como hacemos todos los gordos angustiados en la Ciudad de la Angurria.
Uno es lo que come.
Vos sos tu sufrimiento, o te le parecés demasiado.

Te mintieron feo:
Tu libertad no termina donde empieza la del otro.
Tu libertad no es nada si no podés compartirla con el otro.
Te mintieron, feo.

Y dame el combo grande de cheddar, rúcula y dignidad.



Sí, hoy vine acompañado. Mesa para dos. (Mejor para tres o cuatro).
Acá estamos, Yo y la infaltable y (a veces), silenciosa compañía de la sombra que proyecto Yo mismo en el espejo interior del cuarto en el fondo que me pertenece, a veces, y otras que me cierra la puerta (silenciosa e infaltable) en la cara.


En la ciudad de la angurria tengo vergüenza de quedarme con hambre, y mucho miedo a quedarme sin hambre. 



miércoles, 6 de febrero de 2013

Bohemias del Bolsón y Misóginos caballerosos del Barrio.


Bohemias del Bolsón con un pie en la alpargata comunitaria y con el otro en el muslo de papi que tiene casa en Langostura.

Garroneros del vuelto ajeno. Viven a expensas de la mensualidad que el mundo les tiene que pasar.

Analfabet@s adictos al inicio del facebook que ponen fotos de nenitos africanos hinchados y “dale me gusta”. Eso sí, pagar impuestos a las ganancias, es el peor insulto que un gobierno populista y demagogo les puede escupir.

Jugás a la pelota con tu abuela y le tirás caños gracias a su artrosis.

Yo viajo a dedo para no pagar y para ver si me culea algún tipo prolijamente violador. Y si tiene la cara del tío, me mojo apenas me levanta.

Pibas que planean desde los nueve años su boda junto al primer cagador con carita de simio que les prometa vacaciones en Brasil y un autito para sacar a pasear a mamá.

Hablás mucho, el silencio te pone los nervios de punta. Te hace acordar a tu familia.

Misóginos disfrazados de jóvenes profesionales decentes y caballerosos. Cuando hablan de minitas, siempre lo hacen con tono jorgitocorona y describen al detalle todo lo que le hicieron al objeto femenino que garcharon. Porque mamá hay una sola y nunca cogió, ni chupó verga.

Tragás todo lo que te ponen en el vaso. Y escondés los cubiertos para poder comer con la mano.

Te hacés el terrible verga, poronga del desconcierto y el placer incansable y sos un blandito, blanquito y blablacito.

Novio bobo e inseguro que con tal de seguir con esa mina, te bancás quedarte solo, sin amigos, ni familiares. 
Ni a tu mamá escuchás, tenés la leche hasta en los ojos y creés que la golfa que duerme a tu lado es una princesa. Infeliz! Cuando dejes de ofrecerle algún tipo de resistencia, te va a dejar antes que vuelvas con el pollito crudo en la bandeja. Eso sí, ahí no vuelvas a pedirnos que te cambiemos figuritas para llenar el álbum. 

Soñás que sos una gaviota pescando en el mar muerto.

Putona, señora casada, con una mochila de viajero de 90 litros llena de infidelidades recurrentes (sobre todo en viajes por el norte, aunque el sur, el este y el oeste también te excitan). Ahora mamita prolija que fuma faso para quedar cool con compañeros de la primaria. Contale a tu marido, beba bonita, parlale sobre lo que hiciste el verano pasado y el anterior y el otro y todos cuando él tuvo que ausentarse de tu lado (menos cuando estabas con el bombo porque sos muy respetuosa, y él también…).
Siempre te sentís acompañado por un ejército de iguales, de vecinos fotocopiados. En la facu, en el barrio, en los grupos de FB, en el boliche y sobre todo, en el espejo. Y a los otros, los sucios villeros los tenés automáticamente identificados. Un día tu hermano se puso una gorra visera y casi lo fusilás con la 9 mm. del abuelo coronel.  Que se joda por camaleón de la mugre.

Bohemias del Bolsón, misóginos caballerosos, al final eran los menos dañinos.

Sí, ya sé. Esta nota se me hizo larga y dejé el modo autocrítica off (en apariencias, en cada frase también estoy yo).



martes, 29 de enero de 2013

Los filósofos de hoy o los Twitstars.


Todo el tiempo te preguntás por qué te va tan mal. En los laburos, en las relaciones, en la vida en general.
Con sarcasmo y pretendida originalidad comentás en las redes.
Te esforzás por tener una voz. Por ser vos alguien interesante.
Sos pesimista e irónic@. Odiás a todos. Te odiás a vos.
Mentís mucho. Y a veces sos masoquista y un poquito sincera.
No te casás con nada ni nadie. Esa tibieza (para vos y para algún que otro ignorante superlight), es la base de tu inteligencia.
Tu instinto de supervivencia te dio una especie de carisma devaluado.
Sos cieg@ en el país de los rengos, pero no sos ni lerd@, ni perezos@.
Con aire de denuncia contás a todos lo mal que te trataron en la vida. Te trataron, otros.
Tu papi violento, tu mami ausente, tu novi@ celoso, tu amig@ envidiosa, tu jefe garca y pelotudo. Ellos.
Y das lástima para pertenecer. Y das tristeza por referencia.  
No entendés demasiado sobre nada, pero hablás de todo. Y descargás tu ira y malestar estructural.
Nunca aprendiste a pensar, pero ponés “pienso” en todas tus frases.
Si alguien te corrige o te dice que estás equivocad@ lo bloqueás en FB pero antes decís que te debe plata o te fajó en navidad.
Te encanta regurgitar con los derechos de la mujer pero sos una mina hipermachista y/o un pibe soslayadamente golpeador.
Escribís preámbulos sobre las injusticias sociales, los marginados, la pobreza pero en cada pequeña instancia que podés cagás al estado, al vecino o a tu abuela.
Odiás los vicios, salís a correr, madrugás siempre y después te llenás el buche de pastillitas permitidas.
Amás los vicios, hacés un altar de todo lo dañino e ilegal, pero al fernet lo hacés con coca light.
Sos un/a filósof@ tremendo, super peligroso, con la palabra justa, el ejemplo perfecto, el gesto desestabilizador, pero te ruborizás si alguien te pregunta tu desorientación política.
Puro filo en la lengua. Pura lengua en la reflexión. Purista cuando todo es relativo. Esencialista cuando todo es proceso. Puro Inconsciente en el consultorio de Sigmund y Jacques.
Sos la mugre de este basurero.
Pero tan encantador/a como un bebito en publicidad de pañales.



viernes, 7 de diciembre de 2012

Ley de Medios. Excelente artículo.


Las dos versiones de un conflicto

Ninguna de las dos versiones del conflicto entre el Gobierno argentino y el grupo editorial refleja la realidad

 5 DIC 2012 - 20:55 CET

Existen dos narraciones predominantes sobre el enfrentamiento entreClarín, el mayor grupo de medios de la Argentina, y el Gobierno de Cristina Kirchner.
Una sostiene que, con el ataque a Clarín, el Gobierno busca aplastar la prensa libre, sofocar el pensamiento crítico, destruir el sustrato mismo de la democracia.
La otra asegura que Clarín el eje del mal, el culpable de todos los problemas nacionales, y que su destrucción será seguida, automáticamente, por una impresionante mejoría de nuestra calidad democrática.
Ninguna de las dos versiones refleja la realidad.
Para entender esta guerra, que ya lleva cuatro años y medio, es preciso conocer la historia reciente.
Antes de ser enemigos, Clarín y el Gobierno fueron amigos.
Cuando Néstor Kirchner llegó a la presidencia en 2003, trazó una línea entre medios aliados y enemigos, concedió a unos el acceso a la información y primicias, y retribuyó a los otros con silencio informativo y una confrontación pública en la que los señaló como opositores políticos. Desde el momento inaugural de su mandato, el adversario fue el diario La Nación, que quedó excluido del plan informativo del Gobierno (de por sí, tremendamente restrictivo). Este enfrentamiento, definido por el propio Kirchner como ideológico, sirvió a los dos: al Gobierno y al diario, cuya tirada volvió a crecer luego de años en caída.
Al mismo tiempo, Kirchner eligió a Clarín y a su CEO, Héctor Magnetto, como aliados.
Como todos los presidentes de la democracia antes que él, Kirchner creía que un “sistema de buen trato” con Clarín le garantizaría “un buen trato” recíproco. Veía en Clarín mucho más que un grupo de medios: lo consideraba uno de los principales factores de poder de la Argentina.
Desde 1976, cuando el joven Magnetto dio su primer paso hacia la construcción del multimedios al negociar con la dictadura militar la compra de Papel Prensa, Clarín llevó adelante negociaciones con los Gobiernos para obtener los beneficios económicos que lo convirtieron en el principal grupo de medios del país. Utilizó su gran poder de lobby para obtener de los Gobiernos democráticos medidas oficiales, decretos necesarios para su expansión, incluso leyes (notoriamente, la de Bienes Culturales que le permitió sobrevivir a la crisis de 2001). Hizo acuerdos con presidentes para apoyar sus Gobiernos y los rompió cuando no le convenían.
Por esta ubicuidad, su relación utilitaria con el poder solía comenzar con la fascinación y acabar en conflicto. Los presidentes Raúl Alfonsín (1983-1989) y Carlos Menem (1989-1999) le declararon la guerra en algún momento de sus Gobiernos e intentaron golpearlo con hechos y palabras.
Néstor Kirchner (2003-2007) fue más lejos que sus predecesores: se fascinó genuinamente con Magnetto. Había entre ellos un entendimiento natural. Durante cuatro años compartieron ideas sobre el país y hablaron de negocios. Clarín apoyó las principales medidas del Gobierno y —casi hasta el final del período— se abstuvo de criticarlo en todo lo significativo. Magnetto obtuvo de Kirchner, entre otras cosas, la aprobación para la fusión de Multicanal y Cablevisión y la promesa de la adquisición de una parte de Telecom.
Cristina no llevaba cien días en el Gobierno cuando se produjo la ruptura, por razones de estrategia y cálculo político. Néstor abrió un frente de batalla tras otro, apuntó a dañar a Clarín en sus negocios e intereses directos, hasta intentó meter preso a Magnetto. Cuando, en octubre de 2010, el expresidente murió de un ataque fulminante, pareció que Clarín había ganado: el mismo día en que había luto nacional, la Bolsa premiaba al Grupo con una suba espectacular de 49% en sus acciones.
Pero ocurrió lo contrario. Cristina se decidió a acabar con el poderío de Clarín así fuera su último acto como presidenta. El instrumento elegido fue la llamada Ley de Medios, una ley antimonopolio, aprobada con aportes de organizaciones civiles, expertos y sectores de la oposición.
Este viernes vence la medida cautelar que permitió a Clarín incumplir la ley durante dos años. La maraña judicial es compleja. Por ahora, hay un juez de primera instancia que no se decide a emitir su fallo; una Cámara de Apelaciones desmantelada en una subguerra de presiones; y una Corte Suprema fastidiada por tantas demoras e intrigas y renuente a resolver el asunto ella misma.
Más allá de los procedimientos, ambos rivales parecen decididos a llevar el asunto hasta el final. Sorprendentemente, Clarín parece empecinado en rebelarse ante una ley del Congreso aunque librar esta batalla pueda costarle la derrota total.
Desde 2009, no ha hecho más que perder.
Ya perdió negocios multimillonarios: la exclusividad de la transmisión de los partidos de fútbol y la libertad de controlar la producción de papel periódico, y otros de resolución todavía pendiente en la justicia. También perdió el ingreso a negocios estratégicos: por ejemplo, el acceso a una telefónica que tanto quería Magnetto. También perdió lectores: el diario tiene menos de 300.000 lectores diarios de promedio y no deja de caer desde 2005, mientras algunos competidores, como La Nación, crecieron. También perdió prestigio y credibilidad.
Y, sin embargo, persiste como si no tuviera ya más nada que perder. No es cierto: aún maneja un negocio de 522 millones de pesos de ganancia anual que juega cada día en la trinchera de lo que, a todas luces, parece una batalla perdida. Porque, como ocurrió en la Gran Bretaña de Rupert Murdoch, un modelo de relación entre la prensa y el poder político, que dio una posición dominante a Clarín en los últimos 30 años, ha muerto.
Sólo Clarín parece no entenderlo.

Fuente: http://internacional.elpais.com/internacional/2012/12/05/actualidad/1354736963_610089.html

Exilio.

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jueves, 22 de noviembre de 2012

Piel naranja Fanta.


Ensayo sobre Quereme, tengo frío y otras cuestiones. 


















Quereme, sé que tu casa queda cerca. 
En esa frase exacta hay; un pedido, un deseo, un saber, una medida, una premonición y un encuentro latente. 
Hay pasos y un cambio de punto de vista, un giro que enriquece las posibilidades de dudar y de conocer.
Hay una espera que mutila, que paraliza la película en fotografías. 
La vida no es entidad, no es algo detenido e inmóvil.
La vida es edición, corte, montaje y construcción de sentido.
Aunque pese saberlo: no tenemos nada y no existen los valores, la esencia ni los lugares que creemos nos pertenecen. 
La fotografía completa es una contradicción. Sacar una foto es cortar y frenar.
La fotografía completa sólo existe en movimiento. De imagen, sonido y sentido. 

No somos locales nunca. 

Una tarde (ubicación temporal), un te frío (ubicación temporal y emocional), una espera (ubicación existencial y contextual del yo). Y esta casa buscando tu presencia. Algo rígido, quieto, material, que anhela congelar un pasado que fue el mejor presente que recordamos disfrutar, que simplemente quisiéramos proyectar hacia adelante.
Los discos, los libros y la radio son símbolos de los que soy. La música, la literatura y los medios. La sensibilidad, el intelecto y la realidad latente. Ella espera entre todo eso mezclado y haciendo de red, de malla o vestido protector.
No está desnuda frente al espejo. 
Como siempre te he esperado nos da una sensación de humillación y degradación del yo. Así nacimos y así estamos cuando algo nos atraviesa el discurso y el cuerpo, así recibimos lo mejor, lo que nos hace crecer. 
Desprovistos. No observados por nuestro crisma. Sin preparación para lo que viene, la acción. Las herramientas recién aparecen cuando hayamos errado. No hay razón para los víveres cuando no hay hambre. 
Como la tierra quiere al agua, como el mar esa mañana. Es un intento de homologar cuestiones netamente naturales con una experiencia sensible, que pretendemos ensalzar entre los milagros de la naturaleza. Como si mi orgasmo fuera un volcán o tu piel erizada una estepa africana. Esto se explica solo. Del yo al universo. Y a la vez, es el mejor intento del sentido común.  Explicar, dar respuestas, ahuyentar la duda. Prejuzgar, esquematizar y llenar de contenido los vacíos estructurales todo lo que nos rodea. Podría ser: confirmar que los bolivianos tienen mal olor, porque el boliviano de la verdulería LO TIENE, sin sospechar ni intentar acoplar a la foto instantánea, que ese señor trabaja doce horas cargando cajones de frutas para nuestro SANO consumo.
Quereme, que las disculpas se han perdido, como perdida estoy sin vos…y tengo frío.  Ambigüedad total. Quién es el culpable de este lío? Una confesión, generar lástima en el otro y un poquito de ternura. A esta frase magnífica sólo le está faltando el espanto. (Y dignidad, pero podemos obviar ese sutil detalle). 
Ahora viene lo mejor. 
Vuelvo a calentar agua, suena un timbre. Pero otras manos, otras puertas abren. Acá hay que detenerse, hagamos silencio.  Dejemos, (déjenme borrar las huellas de mi recorte). Cuánto somos sin los dogmas, sin los inventos externos que son sirven de preceptos? Los rectores de nuestra existencia. Los marcos, las celdas de excel que nos dan tranquilidad, que ordenan lo que digamos. 

(las religiones, las pautas democráticas, las escuelas que gobiernan esas -carreras contra nadie- que estudiamos, la jerarquía empresarial, el orden familiar, los roles que actuamos en nuestro grupo de pertenencia, la pasarela que nos ponen adelante con la zanahoria al final del abismo, los referentes artísticos que alabamos, las instituciones que respetamos para no temer a la incertidumbre, etc, etc, duda, vacío, silencios, etc, etc, soledad, miedo al ridículo, etc, etc). 

Volando en tu recuerdo me di cuenta, que el agua se ha enfriado ya bastante. Melancolía y una metáfora persistente -pero cruelmente efectiva- sobre el agua puesta al fuego.  Volvemos a ver, a observar, a analizar y sacar conclusiones desde un lugar acotado. No somos conscientes de nuestra imposibilidad, de nuestro recorte ignorante.

Todo lo que se pone en juego entra en contradicción. Porque miramos desde un lugar claro y transparente, y hacemos desde un lugar difuso y sombrío.

(inconclusa y final)




domingo, 11 de noviembre de 2012

Consignas de Oposición: Inseguridad.


Pasan los días y cada vez más me queda la sensación que gran parte de la gente que hoy es opositora al kirchnerismo, lo es por confusión. 

Por ejemplo: Reclaman "seguridad". Alguno de ellos sabrá que la inseguridad de hoy es una CONSECUENCIA COMPLEJA de la desintegración nacional que sufrimos desde el 76 en adelante? Que se profundizó estructuralmente en los 90? 
Es decir, que los viajes al exterior
 y todos los electrodomésticos nuevos se pagaron con la desocupación y exclusión del sistema de una masa de pobres que hoy son los padres de esos nenes que no conocen la forma de vida fuera del delito o la explotación en trabajos informales y precarios. 


En esa problemática, el gobierno K está destinando fondos estatales (AUH, planes de trabajo, planes de vivienda, jubilación para todos los excluidos del sistema previsional, etc, etc), para reinsertar a esa masa de excluidos. 


Te puede gustar más o menos la manera, pero es la única que se ha implementado en este país y es contradictorio pedir que se frenen esos planes y a la vez pedir más seguridad. Terminarían las clases altas y medias viviendo en barrios cerrados para no ser atacados por los que están afuera del sistema y no tienen ninguna opción de ingreso (eso sucede pero en pequeñas medidas con los Countries). 





Conclusión: Este es el primer gobierno que ha avanzado sobre el problema que tanto se reclama. NO HAY SOLUCIONES MÁGICAS para una cuestión que se construye con muchos años de exclusión o de inclusión. En otro comentario me detendré en las problemáticas de Justicia independiente, libertad de prensa, inflación, etc. 





Qué opinan sobre lo que expuse arriba?